Karl Pfefferkorn

Verehrte, geschätzte Leserinnen und Leser!

Manchmal, wenn ich so in meiner virtuell reaktivierten Schuhmacherstube sitze und das Treiben der modernen Welt betrachte, muss ich unwillkürlich an die gute alte Zeit im Leipziger Umland denken. Damals, als man mit einem Namen wie Thomas Müller oder Marie Fischer im Grunde gestraft war. Wer so hieß, der war kein Individuum, der war statistische Masse. Wenn man da im dicken, gelben Telefonbuch nach dem einen, spezifischen Müller-Thomas suchte, um ihm die frisch besohlten Stiefel anzupreisen, konnte man sich für den Rest des Tages direkt Urlaub nehmen. Man ging schlichtweg unter im Meer der Gleichnamigkeit. Ein Graus!

Doch das Blatt, das hat sich gewendet, und zwar gewaltig. Die Geister, die wir riefen, stehen heute stramm vor den Müllers dieser Welt.

Wir leben ja nun im Zeitalter der totalen digitalen Durchleuchtung. Jeder meint, jeden ausspionieren zu müssen. Der Chef googelt den Angestellten, die verflossene Liebe stalkt das Profil bei diesen neumodischen Gesichts-Büchern, und das halbe Internet will wissen, was Sie gestern zu Mittag gegessen haben. Eine schreckliche Gläsernheit ist das! Aber eben nicht für alle. Wer heute als Marie Fischer das Licht der Netzwelt erblickt, der zieht sich im selben Moment den ultimativen digitalen Tarnumhang über die Schultern.

Versuchen Sie mal, eine ganz bestimmte Marie Fischer im weltweiten Datennetz ausfindig zu machen. Viel Vergnügen! Da verzweifelt jede Suchmaschine, da kapituliert jeder Hobby-Detektiv vor den Millionen Suchergebnissen. Das ist pure Anonymität durch Massenware! Während die armen „Schantalls“, „Jadens“ und „Kevin-Princes“ dieser Republik im Netz so gläsern sind wie eine frisch geputzte Fensterscheibe, lacht sich Familie Müller-Schmidt gepflegt ins Fäustchen.

Man wird quasi unsichtbar, indem man genau so aussieht wie alle anderen. Das ist wie ein Haufen grauer Spatzen – schießen Sie da mal den einen heraus, den Sie meinen! Früher war der Allerweltsname ein Fluch, heute ist er der wahre Luxus des Datenschutzes. Wenn Sie also das nächste Mal einen Thomas Müller treffen, bedauern Sie ihn nicht. Neiden Sie ihm seine wunderbare, digitale Freiheit!

Am Ende zeigt uns das Ganze doch eins: Es lohnt sich eben manchmal, kein bunter Hund zu sein. Manchmal ist das schlichte, solide Handwerk des Unauffälligseins der größte Trumpf im Ärmel.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit gewohnt schmunzelnden Grüßen aus der staubfreien, virtuellen Schuhmacherstube.

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Geschätzte Leserinnen und Leser,

haben Sie sich eigentlich in letzter Zeit einmal gefragt, warum ich damals – im tiefsten sächsischen Hinterland – jahrzehntelang am dreibeinigen Schemel saß, mir den Buckel krummgebogen und das Leder weichgeklopft habe? Für ein paar lumpige Groschen! Ich sage es Ihnen, wie es ist: Ich war schlichtweg zu ehrlich. Oder, um im Jargon der heutigen Zeit zu sprechen, die mir mein virtuelles Gnadenbrot spendiert: Ich hatte einfach kein Marketing-Konzept für die kollektive Einfalt der Menschheit.

Früher, da war das Ganze noch ein ehrliches Handwerk. Da fuhren die Halunken mit dem Bus vor, karrten die gutgläubige Verwandtschaft ins tiefste Erzgebirge und schwatzten ihnen bei Filterkaffee und Schmalzstulle eine Rheumadecke auf, die angeblich aus dem Unterhaar sibirischer Bergziegen gewebt war. Oder man rief für 3,99 Mark die Minute bei einer Astro-Hotline an, wo eine Dame mit Reibeisenstimme aus dem Kaffeesatz las, ob der Gatte nächste Woche wieder beim Skat betrügt. Das hatte noch Stil, da musste man den Leuten wenigstens noch in die Augen schauen, wenn man sie über den Leisten zog!

Und heute? Willkommen im modernen, digitalen Eldorado! Heute hocken die Scharlatane im speckigen Unterhemd auf dem heimischen Sofa und scheffeln das Geld eimerweise durch den Äther. Man muss nicht mal mehr die warme Stube verlassen, um sich die Taler direkt aus der Tasche ziehen zu lassen.

„Ärzte hassen diesen Trick!“ – das lesen Sie an jeder virtuellen Straßenecke. Da wird Ihnen weisgemacht, dass man mit einer feinen Tinktur aus Knoblauch und warmem Salzwasser den grauen Star, den Hexenschuss und womöglich noch die eigene Schwiegermutter wegbekommt. Mein alter Hausarzt in Leipzig hätte bei solchem Humbug höchstens den Rohrstock geschwungen, aber im Internet nicken Millionen gläubig mit dem Kopf und klicken fleißig auf den Kaufen-Knopf.

Gleich daneben stehen die ganz feinen Herren. Jünglinge, die kaum trocken hinter den Ohren sind, sich für das Werbevideo einen Sportwagen gemietet haben und nun mit weit aufgerissenen Augen in die Kamera brüllen: „Komm in die Gruppe!“ Sie versprechen den schnellen Reichtum, während sie selbst wahrscheinlich noch bei der Großmutter im Dachstübchen hausen. Wer da einzahlt, dem ist wahrlich nicht mehr zu helfen – da ist selbst Hopfen und Malz verloren.

Und wenn es nicht die Gier ist, dann ist es die pure, handwerkliche Verblödung. Da nennt sich das Ganze dann „Lifehack“. Früher nahm man Nadel und Faden, wenn die Naht riss. Heute schmieren diese Experten tonnenweise Heißkleber und Zahnpasta auf ein simples Problem, verschlimmbessern es bis zur Unbrauchbarkeit und ernten dafür Millionen Klicks. Als Schuhmacher blutet mir bei diesem Pfusch das Herz! Wenn ich einen Absatz mit Heißkleber fixiert hätte, hätte mir der Kunde das Schuhwerk links und rechts um die Ohren gehauen.

Wir halten also fest: Die Dummheit war schon immer die stabilste Währung der Welt. Sie kennt keine Inflation, keine Krisen und keinen Feierabend. Der einzige Unterschied zu meiner Epoche ist, dass man den Betrügern heute die Taler freiwillig und im Sekundentakt direkt aufs Smartphone schaufelt, während man gemütlich auf dem Abort sitzt.

In diesem Sinne: Halten Sie Ihr Portemonnaie fest und Ihren Verstand scharf!

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit nachdenklichen Grüßen aus der staubfreien Schuhmacherstube.

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Geschätzte Leserinnen und Leser,

treten Sie ruhig näher in meine bescheidene Werkstatt. Atmen Sie tief ein – dieser Duft von gegerbtem Leder und frischem Pechdraht hat etwas ungemein Beruhigendes, finden Sie nicht? Es ist der Duft von Arbeit, die Zeit braucht. Und genau über die Zeit und die Kunst, sie mit Tinte auf Papier zu bannen, müssen wir heute einmal ganz dringend philosophieren.

Man sagt ja, der Mensch sei ein zutiefst mitteilsames Wesen. Schon die alten Ägypter trieben einen enormen Aufwand, um ihre Hieroglyphen auf Papyrus von A nach B zu befördern. In der Antike bauten die Römer mit dem Cursus Publicus ein logistisches Meisterwerk auf, ein Postnetz, das wie ein gut geschmiertes Uhrwerk funktionierte. Dass dieses System im finsteren Mittelalter erst einmal wieder im märkischen Sand verlief und die Kommunikation auf den mühsamen Botengang schrumpfte, zeigt uns: Fortschritt ist kein Selbstläufer. Erst als das Haus Thurn und Taxis viel später das Postreiten quasi neu erfand, kam wieder Zug in die Sache. Doch der eigentliche, gewaltige Schub im Schacht folgte mit der Alphabetisierung. Plötzlich war der handgeschriebene Brief nicht mehr nur das Privileg der Obrigkeit, sondern das Kommunikationsmedium Nummer eins für jedermann. Man schrieb über das alltägliche Einerlei, man teilte Sorgen und – natürlich – bewies man sich die ewige Liebe auf feinstem Papier. Ein Brief war ein Stück Seele, verpackt in einen Umschlag.

Und heute? Wenn ich mich so umschaue, müssen wir konstatieren: Diese jahrtausendealte Kulturgeschichte ist mit der Generation, die heute so zwischen fünfzig und sechzig Lenzen zählt, klammheimlich zu Grabe getragen worden. Im Osten unserer Republik hielt sich das Ganze übrigens spürbar länger als im Westen. Warum? Ganz einfach: Weil in der DDR ein privater Telefonanschluss so selten war wie ein fehlerfreies Stück Oberleder im Konsum. Wer sich als Jugendlicher verabreden, wer Herzklopfen transportieren wollte, der griff ganz zwangsläufig zum Füller. Das Telefonat war Luxus, der Brief die Realität.

Dabei vergisst man in unserer heutigen, hypernervösen Zeit völlig, was diese Art der Kommunikation eigentlich bedeutete: Zeit und Warten. Die Post war damals kein ICE. Bis ein Brief ankam und die Antwort wieder im eigenen Kasten lag, verging gut und gerne eine Woche. Und wissen Sie was? Das war ein Segen! Man musste sich nämlich festlegen. Wer für den nächsten Monat ein Treffen vereinbarte, der meinte das auch so. Da gab es kein rumeiern.

Dass nun dieselbe Generation, die in ihrer Jugend noch Briefe mit feiner Feder aufs Papier brachte, heute emsig Daumenakrobatik auf dem Smartphone betreibt und „WhatsApp“ nutzt, ist bezeichnend für den Wandel. Mit dem Aussterben des Briefes schwindet nämlich nicht nur eine Technik, sondern ein ganzer Umgang miteinander. Diese wunderbare Verlässlichkeit ist futsch. Heute hält man sich alles offen. „Mal sehen“, „Vielleicht“, „Ich schau mal“ – das sind die Vokabeln der modernen Unverbindlichkeit. Und wenn es dann doch nicht passt? Dann wird der Termin eben fünf Minuten vorher abgesagt. Per Kurznachricht. Zack, weggewischt.

Als Schuhmacher weiß ich: Ein guter Schuh braucht Struktur, Halt und ein festes Fundament. Wenn wir die Handschrift verlieren, verlieren wir auch ein großes Stück Kultur im menschlichen Miteinander. Ein getipptes „Sorry“ hat eben niemals die Tiefe eines sorgsam formulierten, mit Tinte besiegelten Gedankens.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit nachdenklichen Grüßen aus der wehmütig gestimmten Schuhmacherstube.

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