Karl Pfefferkorn

Verehrte Leserinnen und Leser,

der Schuhmachermeister Karl Pfefferkorn grüßt Sie aus der virtuellen Werkstatt zu Großsteinberg. Heute liegt mir ein Thema auf dem Schusterherzen, das die menschliche Seele mehr beansprucht als ein harter Wanderschuh die Sohle: die Liebe, die Treue und die Sache mit dem Lebenspartner.

Man höre und staune, im Jahr 2025 (ein schier unglaubliches Datum!) scheint es schick geworden zu sein, die Partnerwahl als eine Art permanente Probezeit zu betrachten. Kaum zwickt der Schuh, kaum drückt das Leder – schwupps! – wird das Paar weggeworfen und ein neues Modell gesucht.

Nun, meine geschätzten Damen und Herren, ich will nicht den Moralapostel geben. Ich bin alt genug, um zu wissen, dass der Mensch kein Uhrwerk ist, das man beliebig nachstellen kann. Wer suchet, der findet – manchmal aber eben erst nach ein paar Irrwegen des Herzens. Es wäre töricht, sich in ein Unglück zu zwingen, nur weil der Trauschein ausgedruckt ist. Wenn die Konstruktion von Grund auf fehlerhaft ist, ist ein sauberer Schnitt, so schmerzhaft er auch sein mag, oft die einzige vernünftige Kur. Jeder hat nur ein Leben, das ist richtig, und das sollte man nicht in einer seelischen Notunterkunft verbringen.

Aber! Hier kommt das große aber, das ich als alter Handwerker so gerne betone. Dieses moderne Gerede von „man verpasst etwas“, wenn man bei seinem einmal gewählten Glück bleibt – das ist ein Trugschluss, meine Damen und Herren, und zwar einer aus der ganz feinen, gefährlichen Seide gewebt. Man jagt einem Phantom der Perfektion hinterher, das am Ende bloß aus tausend verschiedenen halben Sachen besteht.

Wenn Sie nämlich das Wagnis eingehen, zusammenzubleiben, nicht trotz, sondern wegen der kleinen Macken und Schleifspuren, die das Leben nun einmal hinterlässt – dann gewinnen Sie etwas, das kein ständiger Partnerwechsel jemals bieten kann: die Symbiose.

Es beginnt mit einem Blick, der keine Worte mehr braucht. Es entwickelt sich zu einem unerschütterlichen Vertrauen, das die Stürme des Alltags aushält, weil man weiß: Der Fels ist auf der anderen Seite. Und es mündet in einer Liebe, die sich nicht in Feuerwerken zeigt, sondern in der stillen Gewissheit, dass der andere das eigene Ich besser versteht, als man es selbst tut. Das, meine lieben Freunde, ist die wahre, tief sitzende Liebe, die oft gerade dort blüht, wo man sie im Taumel der Jugend nicht vermutet hätte: in der Zähigkeit des Miteinander-Seins.

Wer ein funktionierendes, ehrliches Bündnis wegen ein paar kleiner Kratzer aufgibt, um die Illusion des immer Besseren zu jagen, der verpasst am Ende nicht das Abenteuer der neuen Liebe, sondern die tiefe Ruhe der alten Liebe. Und die ist, glauben Sie mir, die schönste aller Reisen.

Denken Sie darüber nach, wenn Sie das nächste Mal versucht sind, ein gut eingelaufenes Paar Schuhe wegzuwerfen, nur weil Sie ein glänzenderes im Schaufenster sehen.

Mit herzlich-nachdenklichen Grüßen aus Großsteinberg,

Ihr Karl Pfefferkorn, Schuhmachermeister a.D. (Der weiß, dass die besten Sohlen erst nach Jahren der gemeinsamen Nutzung wirklich bequem werden.)

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Verehrte Leserin, geschätzter Leser,

Es ist mir stets eine Freude, Sie hier in meiner kleinen gedanklichen Werkstatt begrüßen zu dürfen. Heute möchte ich mit Ihnen über ein Thema sinnieren, das so wichtig ist wie gutes Schuhwerk, aber oft so vernachlässigt wird: Die herrliche Schönheit der Unvollkommenheit.

Sie alle streben danach, nicht wahr? Nach dem perfekt polierten Leben, dem makellosen Auftritt, der fehlerfreien Darbietung. Die moderne Welt, so scheint es, hat die Perfektion zur obersten Tugend erklärt. Alles muss glatt sein, genormt, ohne Ecken und Kanten. Aber, meine Damen und Herren, ich frage Sie ganz offen: Erinnert man sich an eine perfekt polierte Oberfläche? Sie ist bestenfalls nett, aber sie gibt dem Geist nichts zu knabbern.

Lassen Sie uns das schönste Beispiel aus dem Leben nehmen: Die Hochzeit. Eine Veranstaltung, die mit einer Akribie geplant wird, die man sonst nur bei der Konstruktion einer Schweizer Uhr findet. Die Blumen müssen stimmen, der Bräutigam darf nicht schwitzen, die Torte muss eine architektonische Meisterleistung sein. Der Plan ist: Perfektion.

Und woran, frage ich Sie, erinnern sich die Gäste und vor allem das Paar selbst in zehn Jahren?

Erinnern sie sich an die absolut gleichmäßigen Serviettenfalten? Nein. Erinnern sie sich an die drei makellosen Stunden, in denen alles nach Protokoll lief? Ich bezweifle es.

Sie erinnern sich an den Moment, als Tante Hilde, die ein Gläschen zu viel Punch hatte, beim Brautwalzer fast das DJ-Pult umgerissen hätte. Sie erinnern sich daran, wie der Ringträger (der kleine Neffe) vor Aufregung den Ring hinter den Altar fallen ließ. Oder an den Augenblick, als die sorgfältig eingeübte Hochzeitsrede des Vaters durch ein unerwartetes Glockengeläut aus dem Takt gebracht wurde, woraufhin der Redner improvisieren musste und es dadurch erst richtig lustig wurde.

Diese kleinen Katastrophen, diese herrlichen Patzer – das sind die wahren Rosinen im Kuchen der Erinnerung! Sie werden nicht mit Zorn, sondern mit lautem, befreiendem Lachen erzählt. Sie sind der Beweis, dass das Leben sich dem strengsten Skript widersetzt und seine eigene, viel bessere Geschichte schreibt.

Die Unvollkommenheit ist der Ort, an dem die Menschlichkeit wohnt. Sie zeigt, dass wir alle nur mit Wasser kochen (oder im Fall der Tante: mit Punch). Und sie bietet uns etwas viel Wertvolleres als kühle Perfektion: Verbundenheit und eine gute Geschichte. Denn eine Geschichte, in der alles glattläuft, ist am Ende nur eine langweilige Anekdote.

Also, meine Damen und Herren, wenn bei Ihrer nächsten großen Feier etwas schiefgeht, atmen Sie tief durch. Es ist nicht das Scheitern des Plans, es ist der Anfang der Legende. Und das ist, Hand aufs Schusterherz, doch viel besser als ein bloß perfekter Abend.

In diesem Sinne: Mögen Ihre Schuhe perfekt passen, aber Ihr Leben ruhig ein paar amüsante Stolperer bereithalten.

Ihr Karl Pfefferkorn, der Meister des unperfekten Moments.

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Geschätzte Leserinnen und Leser, Freunde des gepflegten Auftritts und des ungeschönten Selbst!

Ich, Ihr alter Schuhmachermeister Karl Pfefferkorn aus Großsteinberg, bin heute einmal mehr in die unendlichen Weiten der menschlichen Natur gestolpert. Es war ja schon zu meiner Zeit so, dass die Menschen mehr Wert auf den Glanz des Oberleders legten als auf das Wohlbefinden des Fußes. Und so frage ich Sie: Wo, um Himmels willen, fangen wir an, wenn wir über unser wahres Ich sprechen?

Das schöne Zitat, welches mir dieser Tage in die Hände fiel, bringt das Dilemma auf den Punkt: Wer sind wir? a) Der Mensch, der wir scheinen zu sein, oder b) der Mensch, der wir meinen zu sein?

Das ist keine Frage für einen schnellen Blick in den Spiegel, meine Damen und Herren, das ist eine philosophische Anprobe!

Betrachten wir zunächst den Anschein (Punkt a): Das ist das blitzblank polierte Sonntagspaar, das wir der Welt präsentieren. Das ist der sorgfältig gewählte Gang in der Öffentlichkeit, die klugen Bemerkungen, die wir uns zurechtlegen, das Lächeln, das etwas zu lange hält. Wir alle kennen den Druck, das makellose Schaufenster-Modell zu sein. Der Mensch, der wir scheinen zu sein, ist eine Meisterleistung der sozialen Anpassung, eine bequeme Etikette für die Nachbarschaft. Er ist oft wunderbar, aber er drückt an den Zehen, wenn man ihn zu lange trägt. Denn die Außenwelt misst uns nicht nach der Qualität des Innenfutters, sondern nach der Eleganz der Schnürsenkel. Und so wird man schnell zur Schuhgröße 42, auch wenn die Seele eigentlich eine zarte 38 bräuchte – oder eine robuste 46.

Kommen wir nun zum vermeintlichen Inneren (Punkt b): Das ist der Mensch, der wir meinen zu sein. Ah, die geheime Kammer der Selbstwahrnehmung! Hier ist das Licht gedämpft, und die Mängel wirken oft wie charmante Eigenheiten. Wir sehen uns als den ewigen Optimisten, der im Grunde nur zu müde ist, schlecht gelaunt zu sein. Wir sind der tiefgründige Denker, dem nur gerade die passenden Worte fehlen. Dieser Mensch ist unser eigenster, bequemer Hausschuh, eingelaufen, mit hier und da einem Loch, aber unser. Das Problem ist nur: Wir sind oft die schlechtesten Gutachter für unser eigenes Leder. Wie oft habe ich erlebt, dass ein Kunde felsenfest überzeugt war, eine Weite H zu benötigen, obwohl sein Fuß eindeutig nach Weite E rief. Manchmal ist das Selbstbild schlichtweg eine zu optimistische Messung.

Das Geheimnis, liebe Leser, liegt wie so oft im Zwischenraum. Wir sind weder die perfekt glänzende Erscheinung, noch der weichgezeichnete Hausschuh, den wir im Stillen bewundern. Wir sind der ständige Vergleich dieser beiden Zustände. Die wahre Arbeit ist es, die Außensohle so zu fertigen, dass sie der Innensohle gerecht wird. Die größte Kunst im Leben ist es, so zu scheinen, dass es dem nahekommt, wie wir wirklich sind, und gleichzeitig mutig genug zu sein, das eigene Meinen an der Realität zu schleifen.

Denn, ob Sie es glauben oder nicht: Am Ende des Tages urteilt die Wahrheit nicht über den Glanz, sondern darüber, ob die Ferse schmerzfrei gelaufen ist.

In diesem Sinne wünsche ich Ihnen stets einen festen Tritt – und genügend Mut zur ehrlichen Anprobe.

Ihr Karl Pfefferkorn, Schuhmachermeister und Beobachter des menschlichen Gangs.

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